[Game Club]

- Хей-хей, кто дежурит сегодня?
- Как в детском летнем лагере, - откомментировал Лайонел прежде чем его помощник, Клайд, смог вставить что-то от себя. Парень поник, но Смит ободряюще улыбнулся, отводя взгляд от пузатого монитора, на экране которого отображались списки нынешних дел.
- Не дрейфь, чувак, сегодня же день игр.
- Ты знаешь, - Клайд сморщил нос, - как я отношусь к этому дню.
На лицо Смита скользнула серьезность, но мгновенно спряталась за натянутой улыбкой - скорее из спокойствия для Клайда, чем подвода итога разговору.
- Не забивай голову чушью. Посмотрим. Может, мир сдвинется с мертвой точки и этот день будет такой же как и все до него.
- И да услышит тебя Господь, - подытожил Клайд, посмотрев на Лайонела, который в свою очередь посмотрел на помощника. Оба засмеялись.

Напряжение в участке спало, но Нейл всё равно с некоторым раздражением размышлял о том, что было бы неплохо увеличивать численность штата участка в несколько раз - именно на День Игр. В последние года шериф даже помышлял перенести установленную дату на другой день - да хоть на завтра! Но всему городу не объяснишь, что это в целях безопасности. Впрочем, сам парень сомневался в этом - он хотел больше провести эксперимент, чем обезопасить население Рэдривер.
Убийство, убийство, убийство... И у каждого в графе "дата" стоит одно и тоже - число Дня Игр. Только год менялся, то прибавляясь, то уменьшаясь на одну цифру. Лайонел с горькой усмешкой подумал, что вот она, визитная карточка этого дня - все знают, что сегодня кто-нибудь умрет, но никто не знает, кто и где. Ведь почти все в Красной Речушке хотят умереть от старости и во сне.

Время подходило к официальному открытию участка. Лайонел обязан был открыть двери, передать вахту помощнику и удрать в город, на ярмарку, где его никто не ждал. Или ждал убийца, чтобы в очередной раз посмеяться в лицо, мол, вот я опять, вот я снова, а ты меня не можешь поймать, никчемный парень со звездочкой шерифа.
- Эй, Клайд, - помощник шерифа завозился в подсобке, на маленькой кухоньке, где стояла гора немытых кружек. Вскоре должна была прийти либо сестра Нейла, либо подружка Клайда, и помочь двум здоровым мужикам с обыкновенной уборкой по участку, где они проводили чуть ли не всё время.
- Ты там что, спишь втихоря?
- Да, - неожиданно подтвердил Клайд уставшим сонным голосом, показываясь в дверном проеме, но остановился, оперся о дверной косяк и, помешивая ложкой черную гущу кофе в кружке, мотнул головой.
- Тут такой мягкий коврик.
- Его не мыли с моего рождения, - словно совершив откровение, Смит поднялся со своего места, потянувшись рукой к кнопке выключения компьютера: ему было лениво вызывать окошечко с выбором ждущего режима, выключения и перезагрузки. Да и зачем, если при нажатии и удержании компьютер выключается также, как и при этом окошечке.
Поправив ремень кобуры, Лайонел хозяйским взглядом окинул участок. Всю ночь они с Клайдом думали, прикидывали, что будут делать, если убийства возобновятся. Слабый возглас Клайда - "а что если не будет?" - был пресечен Нейлом в корне. Эти убийства не могли прекратиться - это Смит ощущал спинным мозгом. Или, как сказанула его сестра, они уже стали частью Дня Игр.
- Что за День Игр без убийства? - пробормотал шериф, ставя свое табельное на предохранитель. Клайд, опустивший глаза на кружащуюся кофейную гущу, сонно посмотрел на начальника.
- А?
- Не бери в голову, - махнув рукой, Нейл подцепил шляпу шерифа, одел её на голову и, отсалютировав, добавил:
- Если что - я тебя вызову.
- Могу не услышать, - задумчиво ответил Клайд, и Лайонел улыбнулся.
- Тогда сразу в морг?
- Ладно, - Клайд махнул рукой, и на этом Смит вышел из участка.

-> Дорога